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Articles

Affichage des articles du juin, 2007

La tambouille

Je suis en train de faire la vaisselle, Kéké joue à côté de moi, face aux tiroirs coulissants de la cuisine. Il fait ce que j'appelle : "sa tambouille". Il sort les récipients en plastique, les plats à tarte, les cuillères en bois et les louches, les spatules, et puis il vaque, effectue un ordonnancement que je ne saisis pas toujours. Il tape dessus, il fait du bruit, il occupe l'espace, il s'organise un désordre d'objets comme un petit jardin d'obstacles.

Je me tourne vers lui, et je m'émeus : il porte un récipient en aluminium à la bouche, renverse la tête, et fait mine de tout manger. Il joue. Il fait semblant. C'est la première fois, il me semble. Je coupe le jet d'eau et me tourne vers lui, les mains posées sur les hanches, et je m'exclame : "Dis-donc Kéké, tu me ferais goûter de ta tambouille ?" Il prend son air de coquin et me passe le moule à gâteau. Je l'imite, je renverse la tête en arrière comme si j'avalais d&…

[en bref] Orange-vert de jalousie.

Kéké et sa maman et sa copine et son fils sont allés au Mac Donald à midi. C'était la première fois qu'il mangeait les bonnes frites jaunes et les hamburgers de l'oncle Ronald. Je sais, le temple de la...bla bla bla, la male-bouffe, bla bla. Mais j'aurais bien aimé être là. Surtout pour la paille.

Voilà, c'est tout pour aujourd'hui.

Voyage en avion avant le réveil

Il est à peu près 6h42, dix minutes avant que le grognement hystérique des chats sur le point de se battre ne me réveille. Je rêve que je suis le fils de Clint Eastwood. C'est un détail, l'élément important est que cette filiation me permet de connaître sa compagne, Sharon Stone. Je suis à table dans un grand banquet, qui ressemble à un Festival de Cannes déserté. Les convives ouvrent grand leurs yeux tout rond, en m'écoutant : oui, je connais Sharon Stone, car c'est la compagne de mon père, Clint Eastwood. Pour preuve, je prends mon portable, et je l'appelle. Elle ne me reconnaît pas, mon anglais est hésitant. "You know, my father is Clint Eastwood...", elle me prend pour un journaliste. Ça ne capte pas très bien, dis-je à mon entourage, elle va bientôt arriver.

Elle arrive en robe blanche, et nous sommes dans un avion. Les sièges sont disposés comme dans le compartiment d'un train, face à face. Je suis dos à la route, enfin au vol. Derrière moi, l…

[en bref] Les Artistes, les musiciens, le métro

Vu sur un autocollant dans le métro : Le Plecq'stival (festival au Plecq), 25 artistes, 60 musiciens... On retrouve également cette nomenclature pour l'opérette et l'opéra : 5 Artistes, et 1050 choristes.

Ça me rappelle la bonne vieille blague : je joue dans un groupe, tu sais, avec trois musiciens et un batteur...

Affiché sur un platane, avec 4 punaises, une feuille A3 plastifiée, imprimée : "Un Pourboire pour manger". Un clochard triomphant se tient au dessous. Sympathique, le petit coup de main de l'imprimeur...

Petit Ours Brun

Kéké est sur mes genoux, et à tout hasard je cherche sur YouTube quelques petits épisodes de "petits ours bruns". J'en regarde quelques uns, c'est mignon, et kéké est médusé. Et puis ya celui-là :



Pardon Kéké. J'ai arrêté avant la fin.

Lecture de Métro dans le Métro

Depuis quelques temps, j'ai changé de routine. La solution pour ne pas se fatiguer avec les habitudes c'est d'en trouver d'autres, répétitives, si possible, pour ne pas sombrer dans l'inconnu.

Ma nouvelle routine c'est d'aller à pied Porte-Des-Lilas, humant l'air frais du périphérique, de capter un exemplaire du journal gratuit "Métro", de le lire assis sur un strapontin et d'avoir envie de vomir à République. Hier, je n'ai pas seulement ressenti de l'amitié pour mon espèce, l'humaine, lorsque j'ai découvert cet étrange jeu de télé réalité, aux Pays-Bas :

"Le grand spectacle du donneur", c'est son nom, doit être diffusé vendredi. Une émission de téléréalité dans laquelle une malade en phase terminale choisira entre trois candidats à qui elle donnera son rein."

http://fr.news.yahoo.com/30052007/342/les-dons-d-organes-transplantes-dans-la-tele-realite.html

J'aurais écrit, comme Amélie Nothomb, cette histo…